Here i go, again.

Perché non cresci?
Possibile che non riusciamo mai a renderti felice?!

E così, ricordo che ancora le cose non vanno.
Mento, ma lo so, tutto questo è troppo.
Faccio programmi, ma non sono pronta.
Non sono in grado.
Non ce la faccio.

Diciannove Settembre. JFK. New York.
Nove ore, cinquantacinque minuti. John, mi vieni a prendere?
E se non venisse? E se non tornassi più?

Ho prenotato il volo.


E subito dopo mi sono accorta di non avere idea di come si prenda un aereo.
Di non conoscere neppure bene il ragazzo da cui vado a stare.
Di non avere la forza necessaria a stare per una settimana sola, dall'altra parte del mondo.

Non sai quante persone vorrebbero essere al tuo posto?

Piccola ingrata. I miei genitori non potranno mai essere davvero orgogliosi di me.
Per quanto si sforzino, sono sempre in ansia, arrabbiata, preoccupata.
Alla ricerca del peggio, in ogni cosa.
E vivo le opportunità come condanne.
Ho paura della mia ombra.
Vorrei rimanere eternamente bambina.
Al sicuro.
Decidere di essere banale.
E' così semplice.
Ma poi, mi trovo ad invidiare gli altri, immancabilmente.
Mi sento mediocre e sogno.
Ma quando il sogno si avvera, le gambe cedono.
Ed io resto immobile, a terra.

Non merito niente,
neppure di essere compatita.