La storia sul corpo.

Varicella. Tagli sulla bocca. Cadute mentre correvo. Una tipa con un secchio di plastica. La macchinetta del caffè.

Il ricordo di vecchie scarpe scomode.

E poi il segno di un ago,

trascinato e premuto su tutto il braccio.

Al tempo avevo già problemi col cibo,

ma fu la prima volta in cui mi feci coscientemente del male, tra un abbuffata e l'alta, nascondendomi

dietro a una scusa.

Siete mai stati stanchi del vostro modo di ferirvi?

Avete mai riflettuto su quanto tempo perdiamo odiandoci?

Avete mai creduto

di essere votate all'autodistruzione?

Vi siete mai chieste cosa vi impedisca di cambiare?

 Avete mai sognato di essere come tutte le altre?

A volte ho la sensazione

di temere più la felicità, che il dolore.

Come se le ferite autoinflitte mi aiutassero a sentirmi.

Come se servissero a tracciare dei confini,

a definire me stessa, a separarmi dal resto.

Come se la normalità mi facesse paura.